Elle.

Pas lui.

Elle.

 

 

 

 

Extrait 22 mars 2015 - La première fois.
 
 

 

 

« La première fois, c'était presque un défi. Un éclat joueur dans les yeux bleu roi, presque moqueur. "pas chiche".
Arthur était pendu à l'envers, la tête en bas, son costume rouge ne parvenant pas à masquer l'éclat de ses pupilles. Son visage entier criait au défi. Trente-six ans et un éternel gamin. Gebriel lui lança un regard amusé, combla la distance entre eux et ravit ses lèvres. La tête en bas, Arthur lui rendit son baiser, le masque du Justicier tombant mollement à leurs pieds.  .»
 
«  La seconde fois, ce fut si rapide que Geb jura avoir rêvé. Cette fois-ci, c'était lui qui avait la tête en bas et les pieds en l'air. En équilibre sur une main, profondément concentré sur ses exercices de méditation, il s'entraînait sous les regards curieux et intrigués d'Artémis et de Nialé. Sans crier garde, Arthur entra en trombe dans le salon, demeura immobile quelques secondes, fixant la courbe de son dos, puis tombe à son tour sur le sol, déposa un baiser sur ses lèvres et s'enfuit dans la cuisine. Gebriel se laissa tomber sur le dos, un sourire dansant sur ses lèvres. A ce train-là, cela allait très vite devenir un jeu. »

 

 

 

​
Sa silhouette s'éloigne.
Elle va disparaître, se faire happer par une voiture, s'évanouir dans la nuit.
Mais qu'est-ce que tu fous ? Le laisse pas partir, le laisse pas te dire adieu. Ne le laisse pas te faire croire que c'est mieux ainsi, mieux pour vous deux.
Pourquoi tu fais ça ? C'est la seconde fois qu'il fuit, la seconde fois que tu le regardes partir sans rien dire, la seconde fois que ton cœur s'explose par terre.
Les larmes surgissent, et t'y peux rien.
Sa silhouette a disparu dans un taxi.
Pourquoi t'as fais ça ? Pourquoi tu l'as laissé partir ?
Deux fois. DEUX FOIS. DEUX FOIS.
Et t'apprends jamais rien putain. Deux fois qu'il se barre et que tu restes derrière, en morceaux, à ne pas pouvoir lui courir après.
Pour la première fois de ta vie, tu veux le lui dire en retour. Le serrer contre toi, et mourir comme ça, dans ses bras.
Cette nuit-là, tu passes des heures seul dans la cuisine à regarder par la fenêtre, étouffé dans tes larmes, à espérer qu'il revienne.
Cette nuit-là, pour la première fois depuis des années, depuis des millénaires, depuis que tu prétends voir des couleurs dans ton monde noir, tu réalises.
Ça a toujours été lui.
Tu l'aimes.
Tu l'aimes comme un fou et t'as jamais été foutu de l'admettre.
Cette nuit-là, tu attends, ton cœur au bord des lèvres, la gorge détruite par les larmes.
Mais cette nuit-là, il ne revient pas.

 

Il reste.

 

 

 
Il y a quelque chose dans le regard bleu roi face à lui, et le Roi Blanc s'immobilise.
L'instant flotte. Il a perdu son souffle.
Par tous les dieux, c'est elle. Tout ce temps, tous ces millénaires passés à attendre un visage, un nom, une identité, à croire l'avoir perdu entre deux combats ... Tout ces siècles à écouter les prophéties, relire la légende du début à la fin, à la recherche de la moindre erreur. Toutes ces heures passées à douter, à remettre en cause sa décision de le laisser partir, de le laisser se défiler, abandonner ses peuples. Il le sentait. Il le savait. Ce n'était pas lui.
Car tout ce temps, c'était Elle.
Il en oublie même comment respirer. C'est Elle, et elle se tient devant lui. Jeune, magnifique, enfant du soleil, emplie de candeur et de noblesse, et pourtant déjà si puissante. Pourtant déjà si Reine.
Et c'est Elle.
Ce sera Elle.
Il tombe à genoux, les yeux embrumés de larmes, le poing serré sur son cœur. D'un même mouvement, tout son peuple le suit. Ils l'ont senti, eux aussi. C'est Elle. C'est inscrit au plus profond de ses os, ça vibre à son contact, ça tremble, ça secoue. Ca lui donne envie de se battre, de reprendre le combat, de prendre sa vengeance. De se dresser comme un Maître sur l'immense échiquier, aux côtés des Rois de l'Ombre et des Reflets de Lune. A ses côtés, à elle, l'ultime souveraine.
C'est elle.
C'est elle.
Son frère est perdu. Il ne l'a pas senti. Ce n'est pas dans son sang, pas dans ses veines aussi violemment que dans les siennes.
L'histoire va s'écrire à nouveau.
Il le sent.
C'est elle, le Bleu, la flamme. La revanche, la justice, le nouveau monde.
Car c'est elle, c'est elle, l'encre de cette nouvelle aube.
C'est elle.

 

 

 
Ce sont des trous. Des putains de trous, partout.
 
Dans ton cœur, dans ta vie, dans ton monde. C'est du gruyère depuis vingt-six années.
Et puis y'a ce trou. Ce vide, ce vortex énorme dans ton âme, qui aspire tout. Tu as appris à vivre avec, comme t'as pu, pas parce que tu le voulais, ou que t'avais la force. Non, même pas.

Parce que c'est un mot, trois lettres gravées au fer rouge sur ta peau.
Son dernier cadeau. Son dernier vœu.

T'oserais même pas t'y absoudre. Alors t'as tenté de construire quelque chose autour du trou.
Bordel, t'as même tenté de mettre des trucs dedans. De remplacer. D'oublier. De chercher une forme à mettre dans le trou pour le combler. Mais le trou mange tout. Le trou a tout aspiré.
Parce que peux pas, tu peux pas, tu peux pas. T'étais même pas censé être là, même pas censé respirer, même pas censé rester derrière. Et t'en crèves. T'en crèves parce que ça aurait dû être toi. Tu aurais dû voir, aurais dû savoir. T'étais censé être là.
Et tu pourras pleurer, tu pourras crier. Tu pourras blâmer la guerre, son meurtrier, une ombre, des concepts flous, un quelconque Dieu qui n'a jamais été là. Tu pourras même blâmer la mort. Ça ne changera rien.
Ce trou-là, il ne partira pas.
Il ne partira jamais.

Ça fait vingt-six ans tout pile ce soir-là.
Tu comptes les années, les jours, les heures depuis.
Parce que tu ne vis plus. T'es mort ce jour-là.
En serrant sa main froide, t'es mort.
En serrant la dague, t'es mort.
Sur un dernier mot, t'es mort.
Ce trou-là, au fond de ton cœur, c'est ta mort.
Et il ne partira pas.

Quand ce soir-là, neuf mille quatre cent quatre vingt six putain de jours plus tard, il te prend dans ses bras sans un mot alors que tu accueilles l'horreur comme tu peux, ton souffle se coupe. Il sait. Il sait parce qu'il était là. Il sait parce que ce putain de vortex, il l'a aussi. Il ne t'en veux pas, il ne t'en veux plus, vingt-six ans après, mais il est toujours là.
Alors, tu l'acceptes. Tu l'acceptes parce que tu l'aimes.
Et il ne remplace pas le trou, ne le comble pas, ne cherche même pas à te le faire oublier.

Les années passent, encore. Le trou et toi cohabitez.
Tu n'oublies pas, mais tu vis.
Tu vis comme tu peux, maladroitement, et c'est chaotique, bancal, mais il est avec toi.
Le jour où tu meurs véritablement est le jour où tu le perds. Lui aussi.

Le 6 mars 2037.
Le destin se fout de ta gueule.
Tu le tiens dans tes bras lorsque la vie le quitte, tes lèvres sont sur les siennes, son âme dans la tienne, et tu le sens, tu le sens putain, qui quitte ton monde.
Il y a des cris, autour de toi, la rage de la guerre qui revient. Des enjeux énormes, trois rois qui ont besoin de toi. Et ta Reine, cette Reine dont tu es si fier. Cette Reine dont tu as si peur. Le monde va basculer, elle va le retourner, le brûler pour mieux le reconstruire et tu le sais. Elle va vous perdre tous les deux.
Mais pour toi, à cet instant, c'est fini.
Y'a un deuxième trou.
 
 

Vous avez plus jamais été complets. Ni toi, ni lui.
Et il est temps pour vous d'honorer les mots qui vous ont poursuivis.
 
 
 

 

C'était une guerre sans vainqueur mais aux mille vaincus. C'était plus qu'un combat, plus qu'une bataille. C'était leur revanche. Elle devait être tuée. Cette hydre aux mille visages, cette ombre rougeoyante, cette vipère. Son trône devait être détruit à tout jamais. Son Royaume devait être réduit en cendres pour avoir une chance de renaître.

Le silence tomba dans la grande salle.

Les trompettes sonnèrent. Des coups de canon, un à un, dans le corps de l'Hydre dépecée, vaincue sur les carreaux. Le glas de la victoire. Ils triomphaient, enfin. Les tambours les rejoignirent. Les flammes surgirent. Le feu monta, monta et monta encore, atteignit les cieux et redescendit en piqué frapper contre les dalles. Les guerriers tombèrent à genoux, un à un, leur feu serré dans la main.

Le peuple ne voulait plus de chef de guerre. Plus de guerrier à leur tête, plus de sang, plus de vengeance et de haine. Le peuple voulait du feu, pas de la colère. Le peuple voulait un repère.
Et depuis vingt ans, c'était lui, leur lumière. Lui, le traître, lui, celui qui voyait plus grand, qui voyait plus loin, lui qui rêvait en plein. C'était lui, leur souverain.

Par tous les dieux qu'il était beau. Enroulé dans sa douleur, dans son deuil, l'immense cape noire au creux de ses mains. Qu'il était beau, le visage enfin libre, délivré de l'emprise terrible des mensonges et du secret. Qu'il était beau, enfin.

« L'HYDRE EST MORTE ! S'écria-t-il. »

Sa voix monta et la clameur du peuple suivit. Le feu surgit de ses doigts, attrapa la cape et la dévora. Les flammes rongèrent les derniers restes de l'Hydre, la consumèrent jusqu'au dernier fil. Il se redressa et dévisagea son peuple resté à genoux.

« Peuple de nos terres, relevez-vous ! Ne laissez plus jamais vos semblables vous assujettir et vous dominer ! Ne les laissez plus jamais vous mentir et vous manipuler ! C'est vous, la force de notre nation, ce sont vos âmes, vos hommes, vos femmes et vos enfants, pas les armes et pas la poudre de nos canons ! Nous sommes corps, et nous nous tiendrons droit, nous tiendrons front ! »

Ses deux épées tombèrent à terre. Le peuple se leva d'un même mouvement. La salle entière retint son souffle au milieu des ruines. Cet homme-là n'était plus que douleur et que foi.

Les trompettes et les tambours cessèrent de concert. Le silence tomba. Et puis, doucement, dans les ténèbres de la grande salle, la première flamme s'alluma. Un guerrier, l'épaule encore en sang, brandit son feu au souverain. À l'autre bout de la salle, une vieille femme l'imita. Un à un, le peuple entier s'embrasa. Les petites flammes voguèrent les unes vers les autres, s'embrassèrent et se lièrent. La salle entière s'illumina.

Et soudain, la plus belle flamme monta au cœur de la salle. Certains s'écartèrent pour laisser passer le nouveau venu. Le Fils Perdu s'avança au milieu de son peuple, traversa une foule de visages orangés, sa flamme fièrement brandie au dessus de sa tête. Il avait toujours été là et le serait toujours.

Arrivé à la hauteur de l'homme, il s'arrêta, et souda ses yeux aux siens. La loyauté farouche qui lui répondit alluma un immense brasier dans son cœur. Oui, c'était pour cet homme. Pour cet homme qu'il donnerait sa vie, pour cet homme qu'il se battait depuis des années, pour cet homme qu'il aurait tout fait. Ils se sourirent. Ce fut un sourire de victoire, un sourire de joie, de soulagement et d'espoir. Ce fut le plus beau sourire qu'ils ne partagèrent jamais. Ce fut ce sourire qui convainquit le peuple. Ce fut leur amour qui fit renaître la Nation de ses cendres.

Et ce jour-là, ce fut la voix du Fils Perdu qui résonna. Ce fut sa voix qui scella la fin du règne de l'Hydre, sa voix qui baptisa son Prince. Son ami, son amant, son confident. Plus qu'un chef de guerre, plus qu'un pion libéré. Plus qu'un rebelle au pouvoir. Plus qu'un simple Prince dévasté.

 

 

 

 

 

Il y a des villes, des tas de villages qui défilent derrière la vitre de la voiture. La musique hurle dans ses oreilles. Ça le calme, un peu. Ça le fait flotter. Hors de la douleur, hors de l'horreur, hors de cette terreur pure. Lui qui se croyait si fort, lui qui se croyait puissant, lui qui se croyait innocent. Bien trop con, tiens.
A un moment, les notes l'emportent, sa tête tape la vitre et le ronronnement du moteur le berce. 1, 2, 3. Quand il se réveillera, ce sera un rêve.
Il ne dort pas vraiment. C'est tout frais, ça saigne encore, et le sommeil ne l'atteint plus. Il baigne dans une sorte d'inconscience douloureuse. Dans un plan de l'existence lointain, il y a la route qui défile, les lignes rapides des buildings. France ? Suisse ? La frontière ? Est-ce qu'il y a une frontière ? Ils pourraient très bien être à l'autre bout du monde à cet instant, il ne fait plus la différence.
Il sombre encore.
La lecture aléatoire lui jette dans les oreilles une voix féminine un peu trop forte, et il revient à lui. Il fait flou. Le monde est un pâté noir qui coule. Derrière la vitre, cette-fois, plus que de la forêt. Ses oreilles sont bouchées. Altitude ? Le monde ne ressemble plus à rien de ce qu'il a connu, et la voiture s'arrête. Il s'en fout. Son monde a cessé de tourner il y a huit jours. Il n'a plus rien, plus de famille, plus d'attache, plus qu'une carcasse de portable saturé de messages inquiets. Plus que son deuil à porter comme une croix.
Les larmes reviennent. Merde.
"Rassemble tes affaires, on abandonne la bagnole."
Il soupire. Guerre ou pas, il n'a plus rien à perdre.
Elle lui tend la main. Peut-être, au fond, qu'il pourra mourir en paix là-bas.

 

 

 

 
« Raconte-moi, Voyageur. Laisse-moi les aimer avec toi. »

L'homme sourit. Le vent balaie son visage, caresse ses lèvres.
L'amour qui sillonne ses veines enfle à chaque instant.
Il offre ses mots à l'océan.

 

 

Les gens étaient sortis. Rassemblés dans les rues, sur les balcons, les balustrades, perchés sur les rebords, les murets, les murs, le visage tourné vers les volutes de fumée noire. La nuit engloutit la ville et bientôt, il ne resta plus que les flammes pour grimper jusqu'aux étoiles. Il ne resta plus que les flammes, la fumée, les cendres et l'ossature rougeoyante de la cathédrale. 

« Qu'elle brûle, murmura Naëlle aux cendres qui volaient jusqu'au peuple rassemblé sur la grande place. Je ne pleurerai pas des briques. »

À ses côtés, son père retenait difficilement ses larmes. Lui, pleurait un symbole. Il pleurait ses souvenirs qui partaient en fumée sous le regard de la foule, l'image d'une culture et d'un patrimoine qu'il avait auparavant considérés comme siens. Il pleurait pour les vitraux qui explosaient, pour les statues que les langues rougeoyantes décapitaient, pour les gargouillent qui plongeaient dans le vide et se brisaient sur les pavés.

« Le feu reprendra tout avant la fin de la nuit, annonça Kulilaahn en les rejoignant. »

Le feu se reflétait dans les yeux du roi. L'Aléthéia brillait aux doigts de sa fille. Arthur baissa les yeux et tourna le dos aux flammes. Il abandonna Naëlle aux mots enflammés du Roi et rejoignit le peuple en contrebas. L'espace de quelques heures, il accepta de redevenir un des leurs, de se joindre à leur deuil, à leurs chants, de tourner son regard dans une seule direction et de contempler, impuissant, le feu dévorer les charpentes de la cathédrale.
 
Lorsqu'Arthur la rejoignit, plus tard dans la nuit, des larmes avaient roulé sur les joues de sa fille. Il le lui fit remarquer et elle indiqua d'un mouvement de tête la silhouette d'un homme, courbaturée sous un pont, une bouteille d'alcool à la main, qui fixait lui aussi le brasier. La foule lui tournait le dos.

« C'est pour cette humanité-là que je pleure, papa, expliqua-t-elle. Il n'a rien, tout le monde l'ignore, et il pleure quand même des pierres qui l'ont rejeté. »

Cette nuit-là, Arthur sentit poindre dans son cœur un gouffre qu'il ne put jamais combler.

 

 
Hanté par trois lettres.
Hanté par un mot.
Il ne pourra pas s'en remettre.
 
Trois lettres.
Un mot.
Les jumeaux. Sa lettre.  
 
L'homophone privé de ses possibles.
Réduit à l'un.
L'indiscutable, l'ininterprétable, le catégorique.
 
L'ordre.
Le mot qui lui donna un maître.
Le mot qui se voulait baume et se fit traître.
 
Hanté par le mot.
Hanté par trois lettres.
Hanté par l'idée de devenir ce qu'il ne peut pas être.
 
Hanté par la mort, la vie, et l'entre deux.
Hanté, toujours, par ses yeux.
Sa chaleur, sa voix, l'odeur de ses cheveux.
 
Ce n'est pas un adieu.
Ce n'est pas un adieu, répète-t-il dans le noir.
Dans le silence. La nuit, l'aube, le soir.
 
Une fois, puis deux, puis trois.
Face au miroir, les yeux fermés.
Trois lettres.
 
Ce n'est pas un adieu.
Ce n'est pas pour les dieux.
Pas pour lui ni pour eux.
 
Pas un adieu.
Ni un au-revoir.
Autre chose.
 
Trois lettres ?
Autre chose.
Un mot ?
 
Autre chose.
Pas un adieu.
Un mot.
 
Autre chose.
Pas un dieu.
Un mot.
 
Trois lettres.
Un mot.
Trois lettres.
 
Trois mètres.
Un lot.
Un mot.  

Pas un adieu.
Ni même un au-revoir.
Autre chose.
 
Hanté par trois lettres.
Hanté par un mot.
Hanté par son être.
 
Un adieu, un au-revoir, un départ.
Et autre chose.
De l'espoir.